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Parana » Ahora
Fecha: 21/10/2025 15:39
Mi hija pregunta cómo se tira una piedra que llegue hasta el cielo, sin mirar qué hace su interrogante me toma. Viéndola parada frente a la rayuela comprendo su inquietud. Le muestro cómo arrojar un pequeño cascote de cemento que encontramos entre los canteros de la plaza, le indico el vaivén y la disposición para medir la distancia hasta la nube que pretendemos agujerear. Con esta nena cerca, las cosas son lo que ella nombra. Es una experiencia estética escuchar su bautismo sobre el mundo, siento algo poético. Hay una conferencia de Borges sobre qué es la poesía que dice: uno de los efectos de la poesía debe ser darnos la impresión, no de descubrir algo nuevo, sino de recordar algo olvidado. La maternidad sin dudas tiene algo vampiresco, mientras mis hijos me absorben en sus urgencias, yo tomo de ellos la frescura y ese aire de novedad que pierdo a diario. Son nuevos los eslabones de las cadenas de las hamacas, estreno el vértigo con sus caídas. Cuando era chica mi hermana dibujaba en el patio con las tizas de mi madre que sacaba del portafolios. El trabajo de mamá estaba entre nosotras como el rastro de nuestras manchas que la perseguirían a ella hasta las aulas. Si nos sentábamos a tomar sol, Cari leía, mi madre agregaba anécdotas y yo escuchaba con la distracción suficiente para acordarme borrosamente. Eran tres líneas de fuga que se cruzaban y enredaban, un tejido de música, palabras y silencio. Una trama que pienso para volver a tejer el tiempo.
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