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Fecha: 30/06/2024 19:08
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Un personaje y muchas dudas Pudo haber nacido en Concepción del Uruguay, Entre Ríos, en 1891, o en San José de Mayo, ciudad del Departamento uruguayo del mismo nombre, pero en 1892. Su padre pudo haber sido un coronel que tenía una amistad con el presidente argentino Julio Argentino Roca o tal vez nunca lo conoció. Pudo haber cursado el colegio secundario en el Nacional Buenos Aires o acaso jamás pasó de la puerta de ese colegio. Sobre lo que no hay dudas (bueno, la verdad sí hay dudas pero no quisiera ser tan pesimista sobre los primeros datos del protagonista) es de su viaje a Italia, a la ciudad de Milán, donde habría estudiado ingeniería o geología o geofísica. Más bien parece que tenía conocimientos de esta última disciplina, especialmente sobre la localización de recursos naturales, agua, petróleo, yacimientos minerales, por ejemplo, lo que se llama prospección geofísica, que es un conjunto de técnicas físicas y matemáticas para estudiar el subsuelo. De su nombre, no hay hesitación alguna pues se llamaba Juan Baigorri Velar, como tampoco la hay de sus declaraciones: decía que había inventado un aparato que hacía llover cuanto fuera, donde fuera. Leé también: Del amor desenfrenado al suicidio inesperado: la increíble vida del escritor Leopoldo Lugones La determinación de las condiciones electromagnéticas del suelo es un estudio muy útil para la industria minera y, al parecer, decía que trabajo no le faltaba en ello ni en Europa ni en Sudamérica. Como se podrá observar, lo que se sabe de él se sabe por él. ¿Quién se ha puesto a rastrear los trabajos de Baigorri? ¡Con que necesidad, por otra parte! En algún momento impreciso regresó a Buenos Aires; se casó con una española; tuvo tres hijos; les dio el apellido pero no su amor y nunca los volvió a ver, dicen. En 1922, se volvió a casar y tuvo un hijo, pero en Chile. Baigorri Velar se convirtió en personaje, que estaba y no estaba al mismo tiempo, al igual que una partícula subatómica, pero de física cuántica, sea en la Argentina, Uruguay o Chile de los años veinte del siglo pasado, ni se hablaba. Juan Baigorri Velar y su misteriosa máquina de hacer llover. Baigorri fue protagonista de fenómenos más grandes Si se le preguntaba, hablaba de sus estudios en diferentes partes del mundo, lo que le permitió meterse de lleno en una dimensión desconocida para él: la de inventar sus propios artefactos de medición para el suelo pero que, vaya paradoja, tenían impacto en la atmósfera, como se verá. Su invento tuvo un debut auspicioso aunque inesperado en Bolivia, en 1926. Sin precisar el lugar, Baigorri aseguró que a media mañana el cielo era diáfano y el calor insoportable. Con la mente puesta en el subsuelo, notó que inesperadamente aparecieron algunas nubes justo en el momento que su aparato estaba en pleno funcionamiento, un artefacto de indescifrable diseño, no muy grande, con las dimensiones, por ejemplo, de un televisor a tubo de unas 14 pulgadas, con dos antenas que eran las encargadas de transmitir los datos al cielo azul para convertirlo en cielo gris y tormentoso. Si querés recibir las historias de Ricardo Canaletti en tu email, suscribite acá Suscribirme Con su aparato podía, de acuerdo a las perillas que se eligieran, aumentar o disminuir la intensidad de las precipitaciones y llegar, incluso, a desatar un huracán o un ciclón, de acuerdo con una fantasmagórica conexión de las ondas electromagnéticas. El artefacto le pertenecía, o sea él y solamente él sabía cómo operarlo y por qué había colocado los cables internos y las válvulas de tal o cual manera. Esas aisladas nubes del cielo boliviano pronto tuvieron compañía y lo que parecía imposible por el pronóstico meteorológico y por lo instantáneo del fenómeno, ocurrió, es decir llovió, donde hacía meses que no sucedía. Baigorri en la Argentina Entendió que su aparato debía funcionar mejor aún en lugares altos y con poca humedad. Juan vivía en Caballito, pero no era el lugar apropiado para sus experimentos. Un día muy temprano, según contó con la imprecisión que lo caracterizaba, tomó el tranvía 2 que hacía el trayecto de Plaza de Mayo a Liniers; recorría toda la avenida Rivadavia. Baigorri llevaba un altímetro y encontró el punto más alto en los cien metros que separan el 10100 del 10200 de Rivadavia. El hombre se bajó del tranvía y su atención se detuvo en una peluquería, con lo cual se puede deducir lógicamente que no era un domingo ni un lunes. Entró y lo atendió el dueño, «Don Chicho», un barbero italianísimo con quien se entendió a la perfección gracias a sus años en el Bel Paese. Baigorri le preguntó si conocía una casa que se alquilara. El barbero le indicó que fuera a la esquina sudoeste que había una casa disponible en las calles Ramón L. Falcón y Araujo, Villa Luro. Y ahí fue a vivir y en el altillo estableció su laboratorio. Juan Baigorri Velar y su misteriosa máquina de hacer llover. Baigorri presumía de haber rechazado nada menos que un ofrecimiento del general Enrique Mosconi para trabajar en YPF, en la explotación y comercialización de petróleo. Un trabajo envidiable. Mosconi era ingeniero civil, ingeniero militar de la Academia Técnica de Prusia, y estaba al frente de YPF desde 1922. De haberse conocido y recibir semejante propuesta laboral, debió haber sido antes de 1930 porque Mosconi presidió la empresa durante ocho años. El tiempo se hace inextricable en la historia de Baigorri. Fue indudable, en cambio, la reunión que pidió y le concedieron con el gerente de Ferrocarril Central Argentino (luego Ferrocarril Mitre), Ronald McRae. Esta cita fue en 1938. Qué pasó antes de ese año, en un lapso de aproximadamente ocho o diez años, es un arcano. McRae existe gracias a esta historia; es de esos personajes que no tienen vida más allá de su mención en el devenir de otro. Baigorri le dijo a McRae que tenía una máquina que hacía llover. McRae pensó rápido y si de lluvia se trataba había lugares en el país que tenían tiempo seco desde hacía mucho tiempo. El ejecutivo pensó en enviarlo a una misión imposible. Le deseó los mejores deseos y le dijo que vaya a probar la máquina de hacer llover a un sitio donde hacía seis meses que no llovía, la localidad de Pinto, ubicada al sur de la provincia de Santiago del Estero, donde había una estación de tren desde 1887. “Vaya y pruebe” Esas fueron la palabas que le dijo McRae a Baigorri y le sumó que no se hiciera problema por los gastos de la misión porque la empresa los cubriría. Más tranquilo, porque Baigorri no era un hombre de fortuna, estaba en Pinto el 11 de noviembre de 1938. Ese día realizó el experimento con su prodigiosa máquina, cuya banda de fenómenos iba de la tenue llovizna hasta el vendaval. En el cielo no había una sola nube. El pronóstico decía que sería un día cálido y soleado, como siempre. Una vez que el inventor comenzó a manipular el artefacto, muy a lo lejos apareció una nubecita. Cincuenta horas después de encender el aparato, llovió a cántaros, impetuosamente. El cielo, durante mucho tiempo reacio con la región, esta vez ofreció 60 milímetros de lluvia. La noticia llegó a Buenos Aires y luego al mundo Un hombre con un aparato de su invención hizo llover donde nunca llueve, y ese hombre era argentino. Los periódicos de la Capital Federal titularon: «¡El Dios de la Lluvia!» o «¡El mago de Villa Luro!». También: «¡El Júpiter moderno!». Era poco menos que un héroe nacional o, como se diría noventa años después, un rockstar. Cuando regresó fue llevado en andas casi hasta la oficina de McRae, que por sacarse de encima a quien consideraba un loco, creó una leyenda. Del asombro se le habrá caído la ceniza del puro en el traje cruzado. Vinieron de otros países a ver al «genio» de la lluvia. Baigorri reveló que un empresario estadounidense quiso comprarle el aparato pero que él le respondió: «Soy argentino y quiero que mi invento beneficie a mi país. ¡No se vende…!» Al mismo tiempo Baigorri recibía pedidos para que fuera a hacer llover a este lugar o a aquel otro, donde hacía mucho tiempo que no caía ni una gota. Los directivos de ferrocarriles lo palmearon y le ofrecieron café. Baigorri aprovechó para pedirles que le permitieran viajar sin costo por la Argentina hacia aquellos desdichados lugares que necesitaban lluvia. En otras oficinas, se discutía si debían darle intervención a la Policía porque creían que Baigorri era un vivo que quería viajar gratis en tren y eso era una estafa. Se resolvió que no se haría ninguna denuncia pues ellos mismos, es decir los ferrocarriles, quedarían ligados al escándalo. Había sido McRae quien le había dado vía libre. ¡Pero quién se podía imaginar que en Estación Pinto llovería! De todas formas hablarían con los jefes policiales para que realizaran una discreta investigación sobre Baigorri. El grito en el cielo El que puso el grito en el cielo y evitó la discreción fue el director del Servicio Meteorológico Nacional, el ingeniero Alfredo Galmarini. Lo menos que le dijo a Baigorri fue farsante. «Este hombre atenta contra la ciencia». Galmarini aseguraba que la lluvia de Estación Pinto había sido pronosticada por el Servicio Meteorológico. Baigorri le mandó un diario de la provincia del día anterior a su experimento, es decir el 10 de noviembre, que decía: «Despejado, sol, caluroso». El diario Crítica, uno de los más vendidos del país, apoyaba sin cortapisas al inventor y fue en sus páginas que Baigorri lanzó un desafío. Los porteños le reprochaban que fuera a hacer llover por todas partes pero nunca lo había hecho en Buenos Aires. ¿Para cuándo en la Capital? Juan, entonces, prometió que haría llover el 31 de diciembre de 1938, pero enseguida le hicieron notar que mucha gente cenaba un buen asado para la noche de Año Nuevo. Una multitud fue hasta la casa de Baigorri para pedirle que no hiciera llover para las fiestas. El hombre entendió las razones y fijó la fecha del 3 de enero de 1939 para regalarle una buena lluvia a la ciudad. De paso, por su cuenta, le envió un regalo a Galmarini, el del Servicio Meterológico: un paraguas, con una esquela que decía: «Para que lo use el 3 de enero». Nada era más importante que las aventuras del hombre que hacía llover, ni los avatares políticos del presidente Roberto Ortiz, ni la consolidación de Adolfo Hitler en Europa, ni la Guerra Civil española. Todo pasaba por la casa de la calle Araujo 105. Ya desde unos días antes de la fecha señalada, Baigorri puso en funcionamiento su invento. Los vecinos lo veían salir a la terraza de su casa para observar el cielo. En pleno verano, el clima en Buenos Aires era insoportable. Hasta que llegó el alivio, las primeras horas del 3 de enero, las huestes celestiales se abatieron sobre la capital, primero rayos y después lluvia. Cincuenta milímetros. Un estribillo popular se cantaba en las calles: ¡Que llueva, que llueva. Baigorri está en la cueva. Enciende el aparato y llueve a cada rato!. Baigorri, el hombre requerido en todas partes Una vez se le fue la mano con el dial de su artilugio en Carhué, al suroeste de la provincia de Buenos Aires, a siete kilómetros de Villa Epecuén, al pie del lago del mismo nombre. El lago tenía una bajante pronunciada por falta de lluvias. El inventor, superándose a sí mismo, fabricó una lluvia a distancia. Estuvo cerca del lago trabajando con su máquina durante varios días. Dejó todo listo y volvió a la Capital. Llovieron 100 milímetros y el temporal fue tal que hasta afectó a Bahía Blanca, a 200 kilómetros de distancia. El diario La Nueva Provincia publicó el 20 de febrero de 1939: «La borrasca de ayer no tiene semejanza con ningún otro fenómeno». Baigorri repetía: «Puedo hacer llover donde sea, y cuando sea; he inventado una máquina que produce lluvia y ciclones». El hombre era tan popular que en los Carnavales los chicos se disfrazaban de Baigorri con una mochila y un par de lentes, como los que usaba el inventor. Y así pasaron los años, haciendo caer lluvias donde hacía tiempo que no caía. Ya para inicios de la década del cincuenta se había interesado en sus habilidades el gobierno de Juan Domingo Perón, que lo nombró ad honorem como asesor en el ministerio de Asuntos Técnicos, para asistir a lugares necesitados de lluvia, aunque para 1953, el gobierno le suspendió el apoyo porque Baigorri había pedido una compensación económica por sus servicios. Baigorri, un tipo misterioso Baigorri tenía una historia misteriosa, a pesar de que siempre se mostraba dispuesto a dar entrevistas y a hablar de su máquina, superficialmente, eso sí. Era extraño que no la hubiese patentado, se habría hecho millonario. Pero los circuitos, cables, lamparitas, antenas, perillas y el insoldable interior de la caja de lluvia, donde se disparaban las fuerzas electromagnéticas, eran un terreno privativo de su inventor. «A la máquina, solo yo la puedo manejar», decía inexplicablemente. Había conocimientos en ella que solamente Baigorri conocía o entendía. Eran personales e intransferibles. No había planos ni manual ni instructivo ni nada. Leé también: Raúl Barón Biza, el millonario excéntrico y escritor maldito que atacó con ácido a su esposa A principios de los años sesenta, su estrella ya había entrado en la penumbra. Un misterio mantenido durante tanto tiempo, solo apoyado en las palabras de su hacedor, porque Biagorri era un hacedor de enigmas, encerrado en su casa considerándose un genio incomprendido, terminó cayendo en el desinterés y la desconfianza. El nombre de Baigorri se fue perdiendo poco a poco y hacia fines de esa misma década paso a ser un personaje olvidado. El inventor de lo imposible murió, tal vez a los 80 o a los 81 años, el 24 de marzo de 1972, un día después del Día de la Meteorología. Por supuesto que tuvo una despedida coherente con su andar por la vida: cuando lo enterraron en el cementerio de Flores, llovió. Nunca se encontró su artificio. ¿Pero al final de cuentas, quién fue Juan Baigorri Velar? Fácil: el hombre que inventó la máquina de hacer llover.
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