Una mirada desde la alcantarilla. Arrinconada contra el portón - 9 Digital - Mi 9
Una mirada desde la alcantarilla. Arrinconada contra el portón -
Pasa en Cerrito, no hace más que unas horas. El tipo no tiene ni la fuerza de un toro pero la embiste. Tiene una camioneta y poco coraje, los huevos arrugados de miedo y un motor que puede acelerar oprimiendo su pie contra el pedal. El mínimo esfuerzo.
Acelera contra el portón del garage y amenaza con violencia en reventar su cuerpo. Ella siente que las costillas son agujan que pinchan sus pulmones. Con aire que viene heredado de siglos logra gritar.
La mujer ya había denunciado, la policía o alguien que debía cuidar puso una restricción. Pero el tipo está con sus manos apretando un volane como si ajustara un puñal.
Yo leo esta noticia de ayer y parece un título remanido.
El cuerpo femenino, queridas amigas, es abordado como lugar común.
Cualquiera piensa que eso no dice nada nuevo, entonces pasa de página, celebra tres goles, hace como que no se entiende nada sobre la corrupción de Adorni, total el despertador los levanta para trabajar cada día a la misma hora incansablemente. Total, que sea un accidente o un femicidio, un torneo o un político, el cierre de más negocios o la reforma previsional da lo mismo. Total que busquen imponer la agenda de falsas denuncias no le achica el gasto de sus facturas de luz y gas.
La hermana del tipo que quiso atropellar a su exmujer lo recibe en la casa. Él tiene estacionada la camioneta ahí cerca, también guarda cerca de sus tobillos ropa que le sacó a la puta de mierda que se atrevió a dejarlo. Algo más que sirve como humillación. La desnuda, exhibe su poder.
El apolítico cambia de canal. ¡Cómo pudren las feministas! ¡Qué mal me hace ver el noticiero!
Hay un poema de Wislawa Szymborska, se llama Hijos de la época. Y dice:
Somos hijos de la época,
la época es política.
Todos tus asuntos, los nuestros, los vuestros;
asuntos diurnos, asuntos nocturnos
son asuntos políticos.
Quieras o no quieras,
tus genes tienen un pasado político;
la piel, un matiz político;
los ojos, un aspecto político.
Lo que dices, así suena,
lo que callas, también suena,
de cualquier forma, político.
Caminando por el bosque, por la selva,
son políticos tus pasos
sobre un fundamento político.
Los poemas apolíticos son políticos también.
y arriba brilla la Luna,
un objeto no lunático.
Ser o no ser, ésa es la cuestión.
Qué pregunta, contéstame, cariño.
Una pregunta política.
No es necesario siquiera que seas un ser humano
para cobrar importancia política.
es suficiente que seas petróleo,
forraje o materia reciclada.
O una mesa de debates sobre cuya forma
se ha discutido varios meses:
¿dónde negociaremos sobre la vida y la muerte?,
¿en una redonda o en una cuadrada?
Mientras tanto, ha muerto gente,
han muerto animales,
han ardido casas,
y se han perdido campos de cultivo,
como en los tiempos antiguos
y menos políticos.
