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Provinciales
AIM Digital 24/03/2026 11:26 2 min de lectura

Ricardo Molinari, un poeta olvidado

Ricardo Molinari, un poeta olvidado
Foto: AIM Digital

El 23 de marzo de 1898, hace 128 años, nació en Buenos Aires Ricardo Molinari, poeta, escritor y académico. Su obra es ultraísta, nombre de un movimiento al que en los primeros momentos adhirió también Borges. Su primer libro (El imaginero, de 1927) lo consagró como uno de los más importantes autores argentinos.

Publicó además Hostería de la rosa y el clavel (1933), Unida noche (1957), Una sombra antigua canta (1966), La escudilla (1973) y Las sombras del pájaro tostado (1975).

Quedó huérfano a los cinco años. Se crió con su abuela materna, uruguaya, en una antigua casa de Villa Urquiza, Buenos Aires.

Abandonó los estudios para dedicarse a la poesía; se formó leyendo a los clásicos españoles y a la poesía francesa, de la que tomó como maestro a Mallarmé.

De joven integró el grupo generacional más destacado del siglo XX literario: el que reunió en torno de la revista Martín Fierro, junto con Borges,Marechal, Oliverio Girondo, Francisco Luis Bernárdez, Nalé Roxlo.

Ya casado, ingresó como empleado en el Congreso de la Nación, ocupación que desempeñó hasta jubilarse.

Déjame esta tarde solo para mí, que tengo la voluntad

perdida en el frío. En olvido inmenso

crecen y mueren los pájaros. Hace un siglo

que no duermo y tengo las uñas quebradas

de peinarme.

En el mes de marzo empieza el Otoño en mi tierra;

yo nací en el Otoño. De noche, cuando el alma

se queda sola con su cuerpo. Alguna vez...

Y el viento herido se queja como un ramo de flores

en un vaso de vino.

Si cada alma

tiene su cuerpo, sus amistades y negocios;

si hasta la de los hombres sucios

tiene su lugar en este mundo y una sonrisa

parecida a sus pensamientos, un cuerpo idéntico

y compañías que viven sin ruborizarse: igual

a los ojos de ellos, a los pies, a las manos,

a la boca y dientes de ellos, tú, entonces,

tienes un deseo

semejante al mío. Yo quiero mezclar un día entre otros,

huir de la tierra muerta,

hacer un día espléndido sin separación, donde tu perfil

me esté mirando, mientras guardo amores perfectos

dentro de un sombrero.

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