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Parana » Ahora
Fecha: 04/05/2026 10:00
CULTURA Una mirada desde la alcantarilla. Moldecitos perdidos Escuchar noticia Mayo 4, 2026 Moldecitos perdidos La única forma en la que se puede escribir es sin pensar en la forma en la que estás escribiendo. El molde viene después, algo similar ocurre cuando amaso. Me sale bien disponer mi tiempo en la gastronomía, no exagero si digo que a todos les gustan mis comidas. Los panes, pizzas, fugazzetas, tortas, pastas, estofados, lentejas, pescados, tacos. Todos mis platos son bien reseñados entre la familia y amistades. Y pienso ahora en cómo se empieza todo y es sin forma: sobre la mesada, harina, levadura y agua tibia, aceite de oliva extra virgen si hay. Después veremos en qué resulta la cosa. Un poema de Mary Oliver dice: La forma en que los teros lloran para protegerse. La forma en que el zorro muerto sigue mirando la colina con ojos brillantes. La forma en que las hojas caen y después, la larga espera. La forma en que alguien dice: no volvamos a vernos. La forma en que el molde se encuentra con la torta, la forma en que lo amargo avanza sobre la crema. La forma en que el agua del río fluye, para no volver. La forma en que los días pasan, para no volver. La forma en que alguien vuelve, pero solo en un sueño. Vemos palabras inclinadas hacia el borde y en el precipicio del peldaño siguiente más letras formando palabras que se derrumban. Una cosa decanta en otra y así el movimiento hacia el final revela algo que no sabíamos que íbamos a escribir. O a leer de nosotras mismas. O bien y claro, caemos siempre en lo mismo. Nuestro vestido negro de escribir, la prenda que usamos para todo. Miro una foto de los años 60 en la que está Peter Dechar. El artista está parado en una galería de NY con un delantal que parece ser de sarga y algo demasiado extenso entre las manos como para ser un pincel. De fondo, las peras. Únicamente pintaba peras pero dicen que sus peras son increíbles. Algunas personas únicamente escribimos sobre lo mismo. Miramos el mundo una vez en la infancia, el resto es memoria. No eran peras, eran ciruelos. Y los fresnos desparramando sus hojas como si fueran plumas. Las gallinas de Doña Inés cacareaban todo el día, un picotazo al aire que se escuchaba en las siestas cuando mi papá roncaba tan fuerte que parecía competir con otros animales. El gallo se levantaba invisible durante la noche, se desgañitaba y las paredes de casa, que eran anchas y llenas de vigas, parecían perder concreto. Quizás el cuerpo en la infancia está hecho de esponja, de un material que absorbe todo. Caía rocío sobre todo lo que dormía y el amanecer estaba quieto y helado. Aún así, los pájaros siempre cantaban. Salíamos y pisábamos escarcha para llegar a la escuela, pateábamos piedras en la calle sin temor a que un auto nos atropellara. No había a qué temerle. Nos hicimos valientes a fuerza de un soplido interminable de viento y polvo, de rugidos entre escombros y aullidos de perros que cantaban lo que durara el invierno. En verano las hormigas rojas subían rápidas entre los pies, muchas veces caminábamos descalzas hasta gritar sobre el cemento. No nos salieron ampollas pero conocíamos el color del fuego en nuestras plantas, enredado por los tobillos, con la estampa del jején recién matado de un cachetazo. Ahora, en este cuerpo duro de grande, con los huesos acomodados a la silla. Salgo con los nenes chiquitos que nacieron últimos. Mientras avanzamos en las rutas, nos desviamos por caminos finitos hechos de andar varias veces. Bajamos las ventanillas, el aire siempre nos calma, nos alisa la frente. La boca se llena como un buche de pavo. ¿Saben mis hijos de qué les hablo? Hacemos morisquetas con los cachetes desconcertados. Un poema de Anne Carson dice: Algo de todo eso me recuerda la infancia es la luz del tiempo estancado después de almorzar cuando los relojes hacen tictac y los corazones se cierran y los padres vuelven al trabajo y las madres se quedan paradas frente a la pileta de la cocina pensando en algo que nunca dicen. Vuelvo al asunto de la forma: ¿tiene la memoria un esqueleto? O en la trampa por cazarla quedamos en el codo de un campo. Todo abierto. ¿Qué camino se traza cuando lo único que tenemos es el tranco? 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