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» El litoral Corrientes
Fecha: 15/06/2025 07:08
El asaltante nos trae voces vivas de la poesía argentina. Cada poeta nos acerca, además de poemas, su visión de la poesía. Poética Si tengo que definir a la poesía, diría que es un trampolín hacia un fondo sin agua, donde el choque no se produce con el suelo sino con el agujero que está por debajo, la poesía es el trance entre ese fondo y ese cielo subterráneo donde cada palabra es un puente hacia una nueva profundidad de las cosas, de los seres; las palabras se imponen para decir aquello que no se ve pero que todos están mirando sin advertirlo. En este sentido, en alguna entrevista he aventurado una posible definición: la poesía sería un hermoso misterio que nos antecede y nos sobrevive. Y he dicho, también, volviendo al “trance poético”, que quizás algo similar a lo que experimenta el cóndor en el aire también se manifieste en quienes escribimos poesía; la sensación de flotar en el vacío y no temer, entregarse al abismo y no caer, porque la poesía nos sostiene. Así, la poesía sería algo así como un vuelo en tierra firme, entre palabras que nunca sabremos si llegan a ser materia. Podría seguir aventurando definiciones, pero probablemente redundaría en una retórica vacía, casi incongruente, que podría convencer pero dejaría de ser genuina, porque no sé lo que es la poesía. Creo que los poemas son los que mejor respondan a esta pregunta. En mi caso, especialmente uno que transcribo a continuación del que se desprendería, quizás, otra posible definición: Acto de magia Con agua hirviendo mojo mis cuadernos y de las letras salen vapores de palabras. Hago magia con un sombrero le digo al oído que estoy enamorada y de las plumas de su paloma dormida brotan los primeros amores y todo el público sonríe recordando. Hago magia con una fotografía aprieto las manos de dos viejas amigas y salen del marco incoloras abrazándome cara a cara sin aquello que nos separó que todavía duele y no tiene remedio. De eso se trata la magia volver atrás sin retroceder tomar el pasado con las manos y cambiarle la voz hasta hacerlo desaparecer. Ahora hago magia con todas las cosas de la casa y lo que estaba quieto comienza su transición. Se mueven las hojas afuera y adentro todo se mueve. Las heridas se evaporan en el cuerpo y cambian de lugar en los objetos. El efecto es rotundo y ya no es magia es poesía. María Casiraghi Muestrario mínimo De Mercado de Pulgas (Nudista, 2025) Ciclo Los árboles se miran con miedo a dar flores a deshora los que quieren estar volando caminan los que vuelan quieren arrastrarse la hora que sigue es la perfecta la que nunca llega no existe el tiempo en el cadáver sin embargo al morir brota una esperanza se limpia el aire la humedad se seca y el año que iba a llegar se hace un bollito en el cesto y lo que era basura florece en tu pensamiento. Sobre las heridas No hay de qué compadecerse las heridas son de luz o no son. Arte y naturaleza Un pincel una lupa para ensanchar la creación una moneda para echar al aire y dados para dejarlos caer en el número seis una memoria esquiva y un sueño radiante donde estabas cuando te dijeron serás artista y reíste, desenfrenada, frente al altar de la crítica sólo llevabas con vos una certeza el sol en tu cara el horizonte en tu pasado y el arte como el barro del río cavándote. Ilusión óptica ¿Cabe un minuto dentro de una gota y una sola primavera en cinco inviernos? ¿Cabe un sueño enorme dentro de un feto o una mañana entera en una niña que se volvió mujer? Claro que cabe todo entra y sale por un mismo sitio de memoria llega y de memoria se va el arcoíris humano. Que no sea cayendo Si me dan a elegir prefiero el agua el firmamento que se va en los ríos la vía láctea que mece las olas del mar no este precipicio la tierra es un final sin perspectiva. De chica cuando miraba mutar las especies en los laboratorios escolares me imaginaba nacer de grande después de ver al viento copular con el árbol. Si me voy que sea cambiando de estado. Elijo entrar en ese frasco y que las niñas escriban en su cuaderno de clase: una mujer que era líquida se ha vuelto sólida. Limonero Hay que ser valiente para dar hijos amarillos. Diccionario La utopía no es esperanza las palabras a veces se parecen el diccionario las disfraza de sinónimos y antónimos significados, significantes. Pero la brasa no es la llama ni la llama el amor tu memoria no es la mía ni pasado es atrás blanco no es puro y el río es sólo río no es deseo de ir hacia adelante la luz no es sol ni la siesta abandono la amistad no es juntas juntas no es cierto soledad sí soledad es verdad. Paréntesis Las pausas son pretensiones nadie conoce el último rincón de su casa: en el cajón hay una carta una mujer ha perdido su amazona un caballo está muriendo sin que nadie se anime a matarlo. Vos también sos una pausa alardeando de ser muda y ser muda sólo te llevará al escenario. Buenos y malos Hoy quiero que me cuenten un cuento donde los buenos deseen el mal. Sincerate No le vas a agradar a todos todos son demasiados no le vas a agradar a nadie cuando confieses que vos eras el grillo eras la araña y eras la desenterrada. Sin ayuda te amputaste los brazos y dejaste que el tejido se rompiera en manos del público qué risa esa palabra público esta contradicción entre tu triste privacidad que no le importa a nadie y tu triste publicidad que no le importa a nadie. La sentencia es la misma el juez no está la jueza ahorcada. Eso es lo bueno de ser libre decir ésta es mi cara y ésta es mi máscara y que ni vos sepas cuál es cual.
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