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Buenos Aires » Infobae
Fecha: 11/06/2025 05:22
El libro del día Cuando las detenciones masivas se extendieron por la provincia de Xinjiang en China en 2017, Tahir Hamut Izgil era uno de los escritores del grupo étnico uigur que estaba en ascenso de su generación. Ahora, viviendo a salvo con su familia en Washington, es uno de los pocos que lograron escapar. Por lo tanto, parece apropiado que su lúcida y silenciosamente aterradora memoria, Vendrán a detenerme a medianoche, mientras rinde conmovedores tributos a amigos escritores que han desaparecido en los campamentos, regrese a momentos de un inquietante silencio. Los nombres de los desaparecidos se susurran en la calle. Las conversaciones terminan abruptamente y los niños desaparecen de las escuelas. Izgil, un poeta innovador y cineasta cuyo trabajo combina un amor por las tradiciones uigures con “esas cosas abstractas turbias”, según las palabras de un policía chino, elimina líneas peligrosas de sus propios versos. En una comisaría de barrio, un hombre torturado grita, y un policía se apresura a cerrar la puerta del sótano. Ese grito ahogado, que Izgil escucha mientras espera completar otro formulario, persigue el libro. Durante su represión de varios años, China ha enviado a 1 millón o más de uigures y otras minorías túrquicas a una vasta red de centros de “reeducación”, sometiéndolos a esterilización, trabajo forzado y tortura. Fuera de los campamentos, las autoridades han arrasado mezquitas y demolido cementerios. ¿Cómo puede un poeta sobreviviente contar la historia de una campaña destinada a borrar toda su cultura? El gulag chino Por Tahir Hamut Izgil eBook $ 6.699,99 ARS Comprar Izgil no es, por supuesto, el único autor uigur que aborda esta cuestión. Gulbahar Haitiwaji nos lleva dentro de los muros en El gulag chino. Cómo sobreviví a un campo de internamiento, mientras que recientes memorias de activistas exiliados como Gulchehra Hoja y Nury Turkel mezclan historias personales con relatos más amplios sobre la larga lucha de los uigures. Izgil, que durante mucho tiempo publicó tanto poesía como crítica y lanzó su primera colección de poemas justo cuando comenzaron las redadas, toma un camino distinto. Ciertamente podría haber escrito un panorama más amplio si hubiera querido. Cuando era un joven académico, Izgil escribió la primera gran encuesta en idioma uigur sobre la literatura modernista occidental. También podría haberse detenido en los tres años que pasó en campos de trabajos forzados en la década de 1990, pero esos días oscuros apenas se mencionan aquí. En su lugar, el poeta mantiene un perfil bajo, narrativamente hablando, y combina historias contemporáneas de su familia, amigos e incluso de los policías que lo acosan para ofrecer un relato a ras de suelo del colapso de la sociedad uigur. Gulchehra Hoja y Nury Turkel mezclan historias personales con relatos más amplios sobre la larga lucha de los uigures El resultado es una obra vivida y absorbente con el lento y sombrío hervor de una novela de Le Carré (sin disparos, pero tampoco con esperanza de justicia, con abundancia de palabras en clave y violencia fuera de escena), entretejida con algunos de los poemas breves e impactantes de Izgil. Juntos narran una historia inmediatamente accesible para cualquiera que se haya encontrado alguna vez atrapado en la burocracia, y capturan, en un retrato desgarrador pero minúsculo, los horrores que apenas podemos imaginar. La historia comienza en 2009 con un interrogatorio policial, algo demasiado rutinario para muchos uigures. Izgil se aferra a la normalidad (“En mi experiencia, reaccionar demasiado fuerte no ayudaba en estas situaciones”) pero pronto se ve obligado a entregar sus contraseñas de correo electrónico y redes sociales. A partir de ahí, las cosas se desmoronan: los censores ordenan a Izgil que elimine el saludo “assalamu alaikum” (“Que la paz sea contigo”) de los guiones de sus películas; pronto todos los uigures aprenden a omitir la frase en público. Se prohíben las radios y las ligas juveniles de fútbol, así como objetos domésticos ordinarios como fósforos. Todo lo remotamente religioso está prohibido; los vecinos de Izgil se turnan para tirar ejemplares del Corán por una alcantarilla a medianoche, mientras otros publican anuncios en los periódicos declarando que han cambiado de nombre. Un "centro de educación vocacional" en Dabancheng, territorio autónomo uigur de Sinkiang, China (REUTERS/Thomas Peter) Los periódicos tienen espacio de sobra. Los anuncios oficiales de la represión son pocos, y un casi total apagón informativo deja a los uigures viviendo “como ranas en el fondo de un pozo”. Aprendí a temer las palabras “Habíamos escuchado…”, que Izgil utiliza para introducir cada nuevo giro represivo. Algunos rumores llegan codificados: ser enviado a los campamentos implica “estudiar”, la represión más amplia es una “tormenta”. Otros susurros son demasiado exactos, como cuando la policía convoca a Izgil y a su esposa a firmar lo que ellos entienden como sus formularios finales antes de los campamentos: “Había oído hablar de este formulario”. Conduciendo a casa por Urumqi una noche de junio de 2017, Izgil observa camiones cargados con policías militares armados asaltando un vecindario uigur, acompañados por funcionarios del comité vecinal con “carpetas azules en sus manos”. El terror se había vuelto real. La experiencia personal y los rumores tienen sus límites narrativos; quienes buscan un análisis profundo, por ejemplo, de los disturbios entre uigures y han en Xinjiang en 2009, deberán buscar en otro lugar. Pero no recurrimos a poetas como Izgil para obtener historias exhaustivas. Tahir Hamut Izgil (Wikipedia) Mientras la represión ruge afuera, Izgil nos lleva al interior de la tienda de conveniencia llena de humo en Urumqi donde sus amigos escritores se reúnen por las noches. Los negocios son lentos. Almas, el tendero, traduce a Bertrand Russell solo para mantenerse ocupado, con un brazo portando el brazalete rojo que la policía exige a todos los comerciantes. Eli, el vendedor de libros de cabello recogido en una cola, se ha quedado sin libros uigures para vender. El novelista Perhat Tursun está allí, fumando cansado, con su pasaporte revocado para siempre. Los países extranjeros, se queja, son como “una mujer de la que estaba enamorado pero con la que no podía casarme”. Izgil, mientras trabaja en sus propios planes para huir, contiene una despedida final. Cualquiera que supiera estaría en un peligro aún mayor. Después de una improbable resolución burocrática que libera sus pasaportes confiscados, Izgil y su familia huyen de China en agosto de 2017 para buscar asilo en Washington, hogar de una de las comunidades uigures más grandes de Estados Unidos. La tienda de conveniencia de Urumqi está ahora cerrada; amigos informan que Almas y Eli han sido arrestados y enviados a “estudiar”. El dolor y la culpa del sobreviviente arden bajo la prosa calma y cuidadosa de Izgil, estallando en llamas en sus poemas: “Estos días / están llenos de horizontes destrozados / ¡destrozados!”. Ahora vive atrapado en “la temporada fugitiva / cuando la rendición se esconde en la profundidad de la maleta / cuando las dudas nobles superan el límite de peso”. En 2020, Izgil se entera de que Tursun ha sido sentenciado a 16 años de prisión. Desesperado por noticias, llama a la oficina del novelista. La mujer que contesta escucha en silencio mientras ruega por información, luego cuelga sin decir una palabra. Solo entonces, escribe Izgil, entendió que realmente había perdido a su amigo para siempre: “A estos seres queridos solo los veremos en nuestros sueños”. Fuente: The Washington Post
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