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Parana » Ahora
Fecha: 10/06/2025 03:38
Podría haber sido mi padre, un tío, el abuelo de mis hijos, la mirada del cura que vio el perro cuzco por última vez, en la tarde final de las campanas. Quizás todos los hombres son el mismo hombre en algún momento. Un hombre cascado y gris que se sienta en el banco de la plaza a esperar que las rodillas dejen de arderle. Quizás todos los hombres, a su manera y sin saberlo, ruedan la misma bicicleta invertida en la vereda, juegan a calzar la cadena y agitan los pedales como alas. Quizás todos los hombres son el mismo cuerpo, con la pierna hincando su fuerza en la palanca de hierro sobre su primera moto. Las manos negras engrasadas, huellas de sus patas contra los muslos imprimen hasta dónde puede su esqueleto enterrar su peso. Un mismo hombre en la cueva deja señales de su existencia. Un cavernícola y su mandíbula contra el techo de cuernos o huesos. Quizás todos los hombres regresan del triunfo así: su triciclo con las ruedas torcidas, las bujías de su moto arden en el bolsillo como un fuego, la certeza de tener cerca la primera llama en su cadera. Un hombre o todos los hombres con la primera mecha del hombre en el hombre. Podría haber sido un dios caído, un pájaro sin alas, un anciano sin memoria. La boca mastican piel suelta de sus dedos, cuero de una presa o su propia cutícula. La voz rumiando sobre hojas de tabaco, el torso en reverencia bajando de la montaña con sus cabras. Un hombre siempre mira lejos aunque esté cerca. Aunque las hamacas rasguñen su cara, la mirada marca las millas que lo distancian del canto de los pájaros y de los chillidos de los niños, del llanto nocturno de una mujer vieja que lo amó en soledad, cada noche su espalda contra su columna. Porque no hay hombre que no sea un misterio aunque apenas tenga un retazo de cobija y la flacura de un colchón con la goma espuma al descubierto. *
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