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Parana » Ahora
Fecha: 22/01/2025 09:00
Las fechas No es un aniversario de nada y sin embargo el calendario se estampa como una marca de fuego en el cuero: nombres, la pesadilla que anticipaba todo, los días de cemento, la picadora de hielo en el puño contra la piedra y contra el tiempo. El lenguaje viene en hileras pero la angustia se desparrama. Otro charco que hierve y se evapora. Quise narrar y fracasé. Hay hilachas, charcos oscuros que no encuentran el sol. Partes nuestras que desconocemos retienen un sedimentos, te dicen hace ocho años te pasó esto, soñá con ratas, desvelate, pensá en cosas imposibles, alterate. Vos contra vos y tus remordimientos desfilando entre las sábanas. Pero el día acaricia las persianas, hay luz aunque toquemos el fondo más alejado del sol. Siempre hay luz. Y ves: la claridad en los cuellos, en las miradas de refilón, en las encías, las cutículas finas como risas. Y escuchás: cómo se amortiguan las caminatas sobre el pasto, la piel dorada contra las copas de los árboles que bailan encima nuestro. Pienso en las hijas y en las madres, en los atropellos a los que sobrevivimos, en la historia como una partecita que se esfuma. Ceniza y el cambio radical: quizás ya éramos otras. “La vida cambia rápido. La vida cambia en un instante. Te sientas a cenar; y la vida que conoces se acaba. El tema de la autocompasión” escribe Joan Didion en El año del pensamiento mágico. Veintidós de enero es ahora verano, la pausa blanca. El intervalo para suspender aquellos encuentros con el dolor, el momento para detenernos a ver el show de las burbujas de los niños, el día de la liberación de nubes con caras de elefantes, la suelta de cordones, la iniciación en la poesía del nene que aún no habla, los avistamientos de insectos en la vereda, las mallas dadas vuelta chorreando las últimas gotas, el drenaje en la base de los pies. El agua que no se cansa de llevar el mismo baldecito que contiene las mismas obsesiones. *
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