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Parana » Ahora
Fecha: 06/05/2024 08:42
El puente es un palo por el que cruzamos la zanja. Mi mamá llora, me llama y dice se cayó tu hermana, ayudame. Sobre el charco, el guardapolvos blanco volviéndose un pájaro negro. Mamá también resbala y cae, yo me río. Es un día feliz para mí, aunque mamá llore con nosotras dos. Somos niñas que cruzamos todos los días caminando por el palo que está volcado sobre una zanja. Sin ese palo no podríamos salir o lo haríamos siempre con el barro sobre nosotras. El palo es un puente. La literatura es otro puente, pienso mientras una mujer hecha de pobreza y alegría me cuenta la historia de su infancia. Una maestra la filma, lo que ella escribió con letra rudimentaria es un relato de su memoria, se llama Ana o Marta o Camelia y tiene muchos años, canas largas, en la sonrisa le faltan dientes y le sobra un entusiasmo que me deja afuera de su mundo. Esta mujer burla al tiempo y por eso es feliz pese a todo, está terminando la primaria y está haciendo un taller intensivo de escritura con otras mujeres grandes y pobres como ella, que guardan un riqueza desconocida en este mundo que armamos lleno de transacciones comerciales. La escuela pública reivindica su lugar entre las cosas, la maestra que la filma orgullosa, el municipio que incluye en la invitación a todas las escuelas que quieran participar. Estudiantes de carreras universitarias, personas que les gusta pensar en escribir, un mujer que dice justo hoy hace dos años que murió mi madre, otra chica que se monta al techo, otra escribe con los cachetes paspados de frío una mañana en el tambo cuando todavía el cielo es negro. Así empieza mi clase, con mi desconcierto sobre las cosas, con la deriva de lo asentado. Estoy para que me enseñen a caminar sobre palos caídos y para empaparme de barro en la zanja, para que esa memoria sea un pájaro abierto con guardapolvos. Cada encuentro es un puente. *
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